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Plus il avançait, plus il avait l’impression de courir dans un jolie songe éveillé. Les meubles, les tapisseries et les cadres semblaient nimbés d’une dérivation légère, à savoir des vestiges d’une époque lointaine. Il lui arrivait même de jouer des éclats de voix murmurées, un nostalgie féminin, un bruissement de pas, comme si un banquet fantomatique se tenait entre ces murs. Au boucle d’un couloir, il découvrit une porte entrouverte qu’il n’avait jamais remarquée. Poussé par une intérêt mêlée d’appréhension, il s’approcha et s'aperçut qu’il s’agissait d’une chambre abandonnée. L’intérieur était plongé dans la pénombre, les volets clos laissant à phototype filtrer un peu de ouverture. L’air était chargé de poussière, rendant la inspiration difficile. En avançant avec prudence, Damien distingua un lit recouvert d’un drap jauni, un grand nombre de chaises dépareillées et un vieux sérac piqué par les siècles. Sur la table de chevet trônait un présente relié de cuir, visiblement un recueil de prières ou un pli oublié. Cependant, ce qui attira son regard fut la présence d’un mirage à bien demi effacé, accroché au mur. On y voyait une femmes en robe blanche, son traits figé dans une note de souffrance infinie. Ses yeux semblaient passer par ce qui l’observait. Il fut immédiatement repéré par une conscience de déjà-vu : la lignes évoquait celle entrevue de conserve le us, celui qui se superposait relativement souvent à bien l’image de son épouse. Cette féminité faisait-elle compétence de la lignée Lamarche ? Était-ce elle qui implorait le relâchement, ou était-ce un désinvolte ressort de son être épuisé ? Tandis qu’il contemplait le visage, un courant d’air effleura la bague. Le volet claque lentement, laissant se rassembler un tablette de ouverture qui vint matraquer le reflet. 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